A moça bonita

Quando em ti os olhos pousei

disse: Vejam que moça bonita,

de longe parece uma artista

cujo nome nem lembro nem sei.

Quem seria ela, Me indaguei,

que anda com tamanha altura,

controla a voz e a postura

e um sorriso daquele? Não sei...

Eu só sei que foi assim 

que algo em mim disse sim

pr'aquela moça que tão linda.

E mesmo depois de casados

olho pra ti e assombrado

vejo que és mais bela aínda.

Coração aperreado!

Coração aperreado!

Cupido, vai te lascar, cupido!

Vai flechar a triste de tua vó

que meu único desejo de nó

é o que te prender bem prendido!

Oxe, e eu to lá virando besta

pra tar levando flecha de graça.

Agora pega tu essas desgraças

e experimenta furar a testa...

Tá doido! Isso só nos machuca,

aperreia, deixa a gente maluca

com vontade de danar-lhe a peixeira

Por isso, cupido, tu te orienta

não vem com essa seta nojenta

que eu te espanto na carreira!

Melancolia do palhaço...

A maquiagem borrou-se, eu sei...

não restou nada mais que dores.

O sorriso que me prendia ao palco

agora não prende mais o coração.

Sim, posso chorar deveras,

se era isso que queria a tarde toda.

Quando eu ante a plateia

dava pulos e cambalhotas.

Agora sim posso enjaular-me,

pedir, de verdade, para ser devorado

pelo leão que em seu jaula

ainda luta pela liberdade.

Agora sim posso ser homem

e não mais um personagem...

posso vestir as roupas negras

que eu queria ao meu disfarce.

Posso enfim chorar, pois sou humano...

posso enfim despedaçar meu coração

em mil pedaços... posso sofrer

agora que estou fora do palco.

... como isto é engraçado...

A maquiagem se borrou, no tristíssimo palhaço!

Sad rose

A flor escrita na pedra,

na pedra o botão de flor...

se queres dar-me presentes,

presenteia-me o teu amor.

Que a rosa pétrea não cheira,

que rosa azul não destila

o orvalho que quero de ti

quando me desfaço em calmarias.

Vem, que a rosa em arte desfruta

de uma solidão sem fim...

tal qual a minha agorinha

quando estou pensando em ti.

Distante és, à minha frente

te encontras como irrealidade...

não te toco, não sinto, não cheiro...

tu em mim, só vontade...

de mim, a rosa mais triste!

O sofrimento da fé!

A todos aqueles que buscam a Paz:

-Dêem-se o descanso eterno!

A todos que querem conforto veraz:

-Dêem-se a lavoura, enxada e pás!

Para plantar nesse chão carcomido:

-O gota de sangue de nosso Senhor!

Sangue sagrado no madeiro cravado:

-Marcado na testa, na alma e na voz!

A todos que suplicam a divina mercê:

-Cravem nas costas uma fome de cruz!

A todos que viram e ouviram a voz:

-Dizendo que isso é o que resta pra nós!

Daquele que tudo nos pode fazer:

-Até passar fome, doença e nudez

Diga-se atento em uníssona voz:

-Que atente os ouvidos o nosso Senhor.

A Maria, divina protetora e mãe veraz

-Vinde nossa Senhora e dai-nos a Paz!

Só por hoje não chores...

Só por hoje não chores, querida

deixa ao acaso toda essa mágoa

que insiste em te fazer desistir

Só por hoje ignora, ou finge

quem sabe, fingindo, sofras mais

quem sabe, enganando-te

possas realmente sentir tua dor

por isso, querida, por hoje não chores

Guarda tuas lágrimas pra o que vem

por hora... aprecia teu tédio

tua forma de apenas existir

e não buscar nada mais que o

silêncio que assola este quarto

Não, por hoje não chores

não és triste o suficiente para faze-lo

Por hoje esquece tudo... até de ti mesma

Por hoje oferece-te um desprezo

Uma solidão se puderes...

Mas não chores, não agora

deixa pra mais tarde... pra o fim

e se ele não vier...

espera tua tristeza ser o suficiente

para isso

Não chores... quem sabe assim

chorarás mais por dentro

de que expondo ao ridículo tuas lágrimas

Quem sabe quando chegar a hora

terás realmente força de chorar

e assim dormirás nas angústias de teu pranto

te envolverás nas cobertas de teu tédio

até que a escuridão de teu desprezo

feche teus olhos e apague as luzes

Poema de 27/08/2009

A menina invejosa

Uma outra, invejosa,

morava no vilarejo,

pra imitar a menina

quis fazer o mesmo feito.

Saiu pela madrugada

aproveitando a lua cheia

escondida baixo a roupa

a peste duma corneta.

A invejosa sentada

esperou que aparecessem

os lobos pra que ouvissem

a música da corneta.

Depois de umas três horas

os caninos por fim vieram

um tanto que desconfiados

daquela estranha cena,

mas a outra com um sorriso

leva aos lábios de repente

e enchendo as faces rubras

toca o seu instrumento.

O sonido se espalha

na escuridão da floresta

fazendo voar as aves

e escapar os morcegos.

Os lobos gritam alto: "Para!

Que zoada da mulesta!

Fica ai toda exibida

com a bosta dessa corneta!

Eu ja tô que não aguento

ter que ouvir essa peste!"

E os lobos atacaram

a menina encrenqueira.

Não quiseram devorá-la

"E quem quer essa tranqueira?"

Coisa ruim se joga fora.

Aprendeu, sua danada,

como é feio ter inveja?

A menina e a flauta

A menina à beira do rio,
beira do rio onde estava,
sozinha ao som das folhas
vestida como de nada,
pobres trapos, pobres vestes,
velha flauta afinava.
O vento frio, noite densa,
fazia tremer a carne,
vento a gelar em volta
e os olhos cheios de lágrimas.
Na moita verde, tão verde
os lobos a espiavam
sentindo o cheiro pueril
co'as bocas insaciáveis.
Com as mão trêmulas ergue
a flauta para os lábios.
erguendo à noite vazia
um canto rouco, cansado.
Quase não se ouvia a lira
do cantar pobre e fraco,
só os lobos escondidos
que a presa espreitavam
detiveram-se um pouco
ao som que os assustava.
Mas veio um vento moreno
que de norte a sul andava
parou-se na pequenina
para poder escutá-la.
A menina então sentiu
na presença de um estranho
alguém que ao som da música
fazia as folhas dançarem.
E tocando a flauta rouca
já não temia a mais nada,
nem ao escuro da noite
nem aos lobos que a cercavam.
E então tocou, tocou, tocou
até cair de cansada...
e as feras foram embora
guardando silêncio grave.

Quem te ninará pequena
no silêncio das montanhas?

O naufrago

Aquele homem

pedia esmola na rua

e ninguém o ouvia

só isso...

Aquele instante

Sabe aquele instante de silêncio

que a gente tem depois que amamos...

Aquele momento em que calar

faz com que a gente aprecie melhor

o sorriso de satisfação no outro...

 O momento em que apenas os olhos

se beijam docemente... delicadamente

felizes em ter desfrutado do carinho,

do afago, das palavras maliciosas...

e da companhia carnal, presencial

e é claro que sim, sexual do outro...

Sim, aquele momento que só é possível

quando há sentimento

Então eu penso que também a música

tem seus silêncios...

Retrato

Que tal um beijo?
Um abraço gostoso?
Que tal um cafuné,
uma palavrinha
sussurrada ao pé da orelha?
Que tal um pouco mais de nós
e que tal mais pouca roupa?

Sim, é isso que eu digo...
às vezes me visto de cinza
e meus poemas são por vezes tristes,
mas eu não deixei de ter em mim
a vontade de estar em ti...

Não... não julgues mal!
Sou feminina o bastante
para te seduzir...
como um nu em preto e branco.

Sim, são duas partes de mim...
uma pra dentro do que sinto e penso...
outra pra fora que são só sorrisos.

Todas nós somos assim...
Por isso tu que me lês
e sabes bem quem eu sou
não aches que quando estou triste
eu vá permanecer triste...

eu posso sorrir de novo!

Mas também posso zangar-me,
emudecer, cair a cadência dos versos.
Ser mais obscura. Posso odiar às vezes...

mas sendo alegre ou triste
serei sempre aquela Sophya
dos olhos altivos...

os mesmos olhos vivos
e que por isso choram
e que por isso riem...

A poesia é o meu retrato, se não do meu rosto, pelo menos daquilo que se passa em mim. Poema sincero.

A chegada

Quando voltaste pra mim portas adentro,

ao longe vi tua silhueta pela ventana.

Confesso que o peito pulsou e eu tive ganas

de abraçar-te e levar-te para dentro.

"Mas que é isso!" pensei febril, humana...

Por que teus anseios ainda me comovem

por que teus versos em mim se não dissolvem,

mas perduram nesta emoção assim insana?

Tive vontade, sim, eu sei e confesso.

Mas em meu poema não cabe teu verso

e minha vida sem ti mudou de centro.

Então te recebi serena, mas fria

e te presenteei esta última poesia

quando voltaste pra mim portas adentro.

Última luz

Não me deixes só, meu bem...

sofrer sozinha esta cruz

que já se foi a última luz

e o último verso também.

Escuridão vem e reduz

a medos as coisas mil

e esconde, por ser vil

toda a obra que cá compus.

Ah, delíquios meus d'agora!

Por que insistis nesta hora

em surgir estando eu triste?

Mas ao cantar canto derradeiro

hei de lembrar no verso inteiro

à escuridão que a luz existe.

Gratidão - Série sentimentos

- A criança segurava um mini presépio com tanta alegria que deu vontade de escrever isto!

O que se tem não é muito,

mas é o bem mais precioso.

Sentir-se bem sem ter tanto

e construir em tão pouco.

Mesmo que haja maiores

alegrias e mais sonhos.

Sonhar o seu que existe

e não o sonho dos outros

é o maior bem que se tem.

Aínda que o verso não soe,

é bom que seja assim mesmo,

tímido com a voz rouca,

mas que pode acalentar-nos

só por existir e pronto!

Tensão - Série sentimentos

Havia furor nos olhos

quando dela as lágrimas,

pediam que calassem

a dor que nos causa.

As mãos sob o queixo,

sabiam que suportavam

os suores frios d'angústia

do medo, talvez da raiva,

Assim as imagens contam

de ações sem palavras

desesperos de homens

que ainda possuem alma

Mas calemo-nos nós

para não calar o retrato.

Esperança - Série sentimentos

Uma certeza de cura

quanto maior a ferida.

A mais perfeita morada

é a casa em ruínas.

A falta de pão na mesa

torna melhor a comida.

E a face mais radiante

vem daquele rosto triste.

Os homens tem essa força

motora que os incita

seguir sempre adiante

mesmo quando impossível.

Pois é no branco da neve

e no inverno mais frio

que no brilho das geleiras

que o verão se anuncia.

Soneto bêbado!

Se te não vejo, sofro calada

o sonho da tua ausência

por isso que em essência

olho a mim e vejo o nada.

Será saudade, demência

Essa falta que me falta?

A dor que fica e salta

afeta o todo e a vivência...

Estou bêbada e eu sei bem.

Todas as vozes saem sem

um fluxo lógico, verdades.

Ah, chega! Melhor calar-me,

grito pra não suicidar-me.

Deixa, são só soledades!

Deyse Cristina quer o outono

Deyse Cristina quer o outono

pelo colorido seu tão triste.

Deyse Cristina quer o outono

pelo cair tal a nostalgia...

as folhas douradas do outono

estas as quer Deyse Cristina,

as folhas que estão se indo

dando-nos o último colorido.

Ela quer estas folhinhas murchas

que se dão em adeus, despedida,

porque elas transmitem a saudade

de um viajante longínquo

que vai, mas que promete voltar

no tempo que for preciso...

é essa esperança que ela quer

no fim de outono colorido.

Rainy Day

Dia de chuva, meu amor
esperemos mais um pouco
que o céu se pinta de aço
e a chuva ácida nos fere
ainda que um pouco.

Dia de inverno, manhã fria...
A água pelos esgotos
carregada de cinzas
fere as lembranças que temos
das paixões de outrora
em sintonia.

A chuva na cidade fere, meu amor...
não te precipites ao abismo.
Deixa calado ao peito triste
a saudade que tens quando estás comigo.

Fixa-te um pouco ao seio aberto
que te outorga o sangue da ferida minha.
Deixa que o calor aqueça os versos
que tu querias ouvir alegre...

mas se achas que o sol não sai,
fecha os olhos e me abraça forte,
tal aquelas estátuas que vês a longe
perto de uma loja no final da rua...
queda-te sereno e calmo
que é só um espetáculo esta chuva
e a solidão o enredo mágico.

Fiquemos um pouco, meu amor

Santos e pecadores

Não poderei mais pisar aqui!

Disse meu coração e chorou

triste de mansinho...

Não, não poderei mais!

E enquanto isso tu sorrias...

sim, aí de longe tu sorrias.

Os muros da igreja são pesados

e densos... a luz das velas

é como um ponto de repouso

que cintila e pode se apagar

quando a dor for imensa...

Mas ainda assim eu sabia

que aí, em algum cantinho longe,

teus olhos meigos sorriam.

Não posso mais pisar neste chão!

Meu coração está denso

como as colunatas desta abadia!

Nem percebo que estou tremendo toda,

tola... como se inda fosse uma menina.

O capelão reza na nave central da Igreja,

ao meu lado uma senhora repetia

as contas de um rosário velho

ao lado da imagem do Cristo.

Como é triste o sangue a brotar

em suas chagas abertas!

Sentada no meu cantinho

julguei se eu estaria melhor...

nunca compreendi bem

a razão disso tudo

como um ato de amor

que nos deixa tão feridos.

Não, eu sei que sou tola!

E não consigo nem juntar

palavras...

nem sei porque estou aqui,

Mas eu sei que por aí,

em algum cantinho longe,

mansamente entendias

que meu pobre coração

na verdade te pedia.

Então tu sorrias!

Quero ver, Dona Chica!

Dona Chica, dona Chica

que mal tem eu brincar

de roubar as frutinhas

que caem em seu quintal?

Por acaso é desperdício

na barriga de criança

umas tantas acerolas

e umas outras tantas mangas?

Olha que Deus castiga,

viu dona Chica?

Que faz chorar a um anjinho

vai se ver Jesus Cristinho.

Ai eu quero ver

a senhora pegar a sua vassoura

e colocar ele pra correr.

Que farás, amor?

Amor, que farás

do sono sem sono,

do sono abandono

quando tarde demais?

Da noite sem lua

sem brilho na rua

versos sem sonhos,

que farás?

Que farás quando o beijo

não for mais desejo

e o desejo for nada

nas noites sem paz?

Pularás do edifício

no momento difícil

dos tempos atuais?

Ou irás às montanhas

recolher das entranhas

da terra uma flor

e a mim a trarás?

Sabe que presentes

os quero ausentes

que de ti não me destes

há tempos atrás,

pois que se findo

o contacto dos olhos

fechou-se a janela

da alma também.

O adeus da musa.

O adeus da Musa

#Ricardo Reis ao pé do leito moribundo de Lídia escuta desta a seguinte canção:

Quando eu me cansar de ser flor

e atenta aos versos escrever ainda,

pétala após pétala, o seio desnudo

deixará secar toda a poesia.

Quando eu me cansar da beleza intata

e ainda assim soar ao longe a lira,

solo, talo, folhas cairão aos poucos

deixando secos apenas os espinhos.

Quando de mim render, suspirar a morte,

os olhos murcharem a ver campinas

grandes lagos, lapsos de uma memória

detendo adentro o que fora está se indo...

não te impressiones da flor que vês,

que entregou-te a beleza que agoniza

Não chores o verso depois da morte...

deixa em meu ocaso tua mão na minha.

Que o lago ja se foi faz tanto tempo,

não passa de imagem a antiga pradaria

os pássaros não cantam como cantavam

nem as flores são mais que mera poesia.

Deixa em paz a tua pequena

deixa em paz a doce Lídia.

Cartas portuguesas

Cartas portuguesas

01. Senhora,
cá nesta capitania
de Pernambuco
foi vossa alteza
servida de enviar
mil flores de craveiros
mui rubras à terra chã.
Trouxe-as a dita nau
com o carregamento
dos escravos d'Angola.
Murcharam-se todas, eu sei
coas pétalas levadas
polo mar até Calicute;
por isso seja servida ordenar
que se procure presto
um caminho no além-mar
até o dito nosso reyno
afim de, por mercê,
vossos olhos contemplar.

Deos guarde-vos muitos anos...

02.  Senhor,
enviou-vos a dita nau
os cravos que vos mandei.
Estes, porém, perderam-se
aquém das águas bravias
desta Terra de Santa Cruz.
Lá não se passará sede,
não se naufraga junto aos peixes.
Portanto seja vossa mercê
descuidado em procurar
nos caminhos de ultramar
as ditas flores minhas.
Deixo mandadas enterrar
como uma memória formosa
que cá está a navegar
um caminho que até vós, senhor,
assim como está.

Que Deos guarde-vos sem prantos
nos certões deste lugar.

Obs: Algumas palavras tem grafia antiga.

Passar ferro

As engomadeiras - Degas

Parece-se a escrever

o ato de passar ferro

que aquela dona de casa

executa com esmero.

No varal ela recolhe

os panos limpos e secos

e por cima do seus ombros

vai levá-los para dentro.

Separa as roupas por ordem:

camisas, calças e meias.

Saias, leçois, bermudas

as fronhas do travesseiro.

Sem tardar ela inicia

a costumeira tarefa

de retirar os amações

dos panos que sobre a mesa.

Uma a uma as roupas ficam

em sua textura correta.

E a dona de casa sorri

dando-se por satisfeita.

Igual labor é a poesia

pra quem quer ser um poeta.

As ideias que nós temos

as levamos para a mesa,

corrigindo os desníveis

que talvez por lá estejam.

Dando um retoque cá ou lá

em cada parte do verso.

Não um trabalho de ourives,

nem tampouco de arquiteto,

mas o de dona de casa:

com suor, mas com afeto.

O que do amor (Haikai)

Do amor as flores

conheço até os espinhos

que protegem da dor...

Despedida

Quando te foste de mim estrada afora

não senti tristeza ou amargura n’alma.

Serena pousei-me na janela, calma

Entreguei-me ao fato de ires embora.

Não quis deter-me em fios e rastros

que se rasgariam de dor a qualquer hora,

alheia, deixo tecer-se com os fios de agora

o vazio no canto em que deixaste lastro.

Foi uma noite só, sereninha e poética.

A lua brilhava sem pedir estética

não pedia versos ou nada em melhora.

Foi assim que fui deitar-me no dia,

serena, mulher, entregue a calmaria

quando te foste de mim estrada afora.

Fotografia

Sou só luz a princípio,

um instante passado

um flash, botão, um clique.

Geralmente um sorriso

que a gente dá por dar

e pronto. Instante...

A luz que nos prende,

enclausurados no tempo

de repente... sou imagem.

Não importa como me sinta

depois que se forem as luzes

se tiver um sorriso

mesmo que seja falso

para sempre, naquela imagem

eu irei de estar alegre.