O desespero da beleza

Minha própria ilusão fez de mim uma santa.

Sou filha nascida dos meus próprios pecados,

sou a flor dos ventos destilando aromas,

tão belos e fugazes como a beleza da rosa.

Sou senhora e escrava dos meus desejos ocultos

às vezes atada aos meus próprios tormentos,

faço de mim uma canção, triste lamento

que se derrama sem medida pelas escadarias.

Meu óbolo, útero de minha mater dolorosa sancta

Que mais parece um ícone de Virgem santíssima

a chorar meus encantos perdidos na noite

como a pietá de um Michelangelo,

na espera de um êxtase de santa Teresa.

Perdi-me nas espumas de Afrodite,

afoguei-me nos mares de Netuno,

caí à cólera dos deuses do Olimpo,

e minha beleza tornou-se dura como o mármore

e o prenuncio do perigo me dá a idéia

de me ver cair às mãos cruéis d’algum iconoclasta.

Chora, chora, chora, mortal, a perda de tua deusa

que outros inúmeros amores não substituirão o meu.

Chora, chora, e ainda chora...

Hás de ficar longe do meu amparo

hás de sentir frio o meu abraço,

que já o levou longe Coronte

nas turvas águas do rio Estige

com meu vulto a desaparecer nas trevas.