Bem te vi atrevido

Bem te quero, bem-te-vi,

que bem cedo vens aqui...

a cantar na janelinha

o teu canto bem assim...

"Bem te vi naquela hora

em que estavas a brincar

de boneca, pula corda

bem que eu quis também pular..."

Bem-te-vi, que atrevido...

não me podes espiar,

Bem te digo, pra teu bem

abre o bico e vai voar

que bem te vi escondidinho

com vontade de pular

de cordinha amarelinha

no jardim do meu quintal.

Tempo antigo

Eu era moça

e tu o galã,

dileta, formosa,

triste canção...

que cantaste

em lágrimas

por culpa ou,

só indignação

O tempo uniu

a dor separou

a nota tendida

finalmente cessou.

Eras pra mim

o verso antigo.

Eu era pra ti

o canto sem voz.

O canto roído

foi, enfim,

esquecido

sem compaixão.

Poema nu

Solidão é nudez

para o corpo

que pede companhia.

Por isso não julgues

a nudez em meus escrito.

Estão nus porque traduzem

a solidão de meu espírito,

entregam-se aos olhos

dos leitores deste sítio.

Não os reproves

nem os cobices

em tua luxúria

de saciar teu ego

é uma nudez triste

é agredida.

Uma nudez que compartilha

do frio, do calor,

da pena, da labuta.

Uma nudez que não é santa,

tampouco é puta...

é só nudez,

minha nudez

nada mais.

A rosa desfolhada III

Como eu soube mais tarde,

esta noite morreu a rosa.

A rosinha que encantava

o jardim de Venturosa.

Morreu a rosa, coitadinha.

Nem seu cheiro nos deixou.

Nem lembrança, pois ela

é nada mais que uma flor.

E é das flores murcharem,

sua lembrança é das muitas

outras que vem e que passam

adornando o aroma dissoluto.

Mas se foi, a pobre rosinha,

não podia ser eterna...

iria murchar a coitadinha

caindo pétala por pétala.

E hoje eu passo, passo, passo:

Sou moça, bonita, e que importa?

Amanhã eu serei velha, velhinha.

Mas será que um dia eu

poderei dizer encostada ao canto.

Hoje eu sou talo

mas ontem eu fui rosa?

As mãos que tenho hoje.

I

Eu não teria 

as mãos que tenho hoje

se ao afago

as carícias

não tivessem teu toque.

Não seriam

as mãos que angélicas

se entrecruzam

os dedos. Se declaram.

E se mesclam...

Não, não seriam

as mãos que de seda

percorrem o corpo...

(arrepio)

... não seriam tampouco

as de unhas afiadas

a causar a dor

que tu gostas.

II

Por um tempo

eram vergonha

ter mãos que ágeis

iam aos recantos

que íntimos se ocultavam.

Por outro era desejo

ter mãos que te

despissem

involuntariamente

das roupas:

da blusa

do blazer,

das meias

dos sapatos...

Por um tempo ainda,

as mãos se escondiam

por serem mãos de fada

que a cada toque

queriam desvendar teu truque,

e ainda outro...

as mãos de açoite

que rejeitavam

com fúria

a luxúria de teu toque.

III

As mãos hoje

não ofendem

não maltratam

não empurram

nem afastam.

As mãos hoje

não pedem basta

apenas te envolvem

de acolhem,

se dispõem

de canções

e te abraçam! 

A pomba e a serpente.

Sede prudentes como as serpente e simples como a pomba. (Mateus 10:16)

Filha, não corras pelas pradarias!

Deixa-te estar imóvel e triste

nas solidões desta campina...

Mãe, eu nasci livre e salto

não me posso quedar quieta

se meu coração é um pássaro.

Filha, quebrarás as asinhas

que eu cuidei com o orvalho

que se colhe das colinas...

Deixa estar, eu vou mãe amiga,

percorrer estes verdes prados

até o pinhal de Leiria...

Leva-me pelas mãos pequeninas

que hei de sustentar as tuas

quando chorares das feridas.

O tempo há de sanar o peito,

mãe, que sei que sangrará

por sobre os campos do Alentejo.

E assim se foram mãe e filha

percorrendo as pradarias

uma cantando, outra chorando,

nas esquinas de toda a vida.

A luva preta

Aquela luva tão preta

escondia dentro dos panos

uma marca de tristeza.

Tal os poemas lorquianos

que na alegria da pena,

faziam prantear os dedos.

E quando acariciava

seu toque lembrava

a linda Perséfone...

que ao reino das sombras

vigiado por Cérbero

entregou o óbolo vivo

a Hades, senhor dos medos.

A história de Odorico

Odorico estava construindo um edifício de tijolos vermelhos perto de um terreno íngreme. Certo dia ele deixou-se levar pela preguiça e colocou um dos tijolos-base de forma errada. Ele sabia que aquilo era perigoso, mesmo assim colocou aquele tijolo mal botado. E continuou a construir. Um dia ele sentiu vergonha do que fez, mas não podia mais remover aquela peça. E as pessoas que passaram na rua perguntavam: “Por que o Odorico colocou aquele tijolo daquela forma?”. Muitos amigos ainda acreditaram no Odorico, mesmo que não pudessem mexer no que ele já havia feito. Alguns o estimularam a plantar flores, árvores frutíferas: com o tempo as pessoas passariam a ignorar aquele tijolo. E ele fez isso. Dia após dia Odorico cuidava do jardim que tinha plantado para esconder sua vergonha. Mas o tijolo estava lá. Um dia alguém lhe disse, tira o tijolo, talvez a casa caia, mas pelo menos você se livra disso. Odorico tinha vergonha daquele tijolo, mas também tinha medo de machucar o jardim que tinha plantado e cuidado com tanto amor. Porém ele sabia que um dia uma dessas flores iria bater no tijolo e iria se machucar de toda forma. E o que ele fez? Decidiu tirar o tijolo. Infelizmente metade da casa caiu e machucou muitas plantas do jardim, e das mais bonitas. Odorico tentou desesperadamente salvar as que tinham vida. E até que conseguiu, mas a casa... aquela que ela amava, mesmo com aquele tijolo torto, ficou com as paredes tortas e nunca mais foi a mesma.

Epitáfio a um palhaço

Paro-me nesta varanda...

o sol que ainda me resta

presentear-me há abraços

nas frestas desta janela.

Nem que seja de mansinho,

o expirar de um poema...

Partirei com um sorriso

que calou a dor eterna.

E minha morte é tão engraçada

que chorar não vale a pena.

Uma mulher comum

The nu project.

Ana Maria era feia,
mas pousava a mão de leve
delicada sobre o móvel
que parecia em êxtase.

E quem via-a nessa forma,
imóvel como desenho,
em si ficava entendendo:

que na verdade...

ela era bonita!

A rosa desfolhada II

Cada pétala desfolhada
trazia do beijo
a antiga dosagem exata.
A cada gesto que morria
o perfume de rosa
ainda assim se exalava.

 

A rosa, sem ser formosa,
era flor delicada.
Flor que indo embora
ao vazio condenava
o pobre talo tristonho
em meio à nevoada.

 

O vento indo longe,
pra bem longe arrastava
fragmentos de beleza,
de beleza desquitada.
Beleza sem marido,
opróbrio da mocidade.

 

E os restos da rosa
pelo mundo se espalhavam,
espalhando seu aroma
dos tempos de amada.

Tempos idos os tempos estes
pois que cheiros de saudade,

não trarão as pétalas

desfolhadas!