Deyse Cristina quer o outono

Deyse Cristina quer o outono

pelo colorido seu tão triste.

Deyse Cristina quer o outono

pelo cair tal a nostalgia...

as folhas douradas do outono

estas as quer Deyse Cristina,

as folhas que estão se indo

dando-nos o último colorido.

Ela quer estas folhinhas murchas

que se dão em adeus, despedida,

porque elas transmitem a saudade

de um viajante longínquo

que vai, mas que promete voltar

no tempo que for preciso...

é essa esperança que ela quer

no fim de outono colorido.

Rainy Day

Dia de chuva, meu amor
esperemos mais um pouco
que o céu se pinta de aço
e a chuva ácida nos fere
ainda que um pouco.

Dia de inverno, manhã fria...
A água pelos esgotos
carregada de cinzas
fere as lembranças que temos
das paixões de outrora
em sintonia.

A chuva na cidade fere, meu amor...
não te precipites ao abismo.
Deixa calado ao peito triste
a saudade que tens quando estás comigo.

Fixa-te um pouco ao seio aberto
que te outorga o sangue da ferida minha.
Deixa que o calor aqueça os versos
que tu querias ouvir alegre...

mas se achas que o sol não sai,
fecha os olhos e me abraça forte,
tal aquelas estátuas que vês a longe
perto de uma loja no final da rua...
queda-te sereno e calmo
que é só um espetáculo esta chuva
e a solidão o enredo mágico.

Fiquemos um pouco, meu amor

Santos e pecadores

Não poderei mais pisar aqui!

Disse meu coração e chorou

triste de mansinho...

Não, não poderei mais!

E enquanto isso tu sorrias...

sim, aí de longe tu sorrias.

Os muros da igreja são pesados

e densos... a luz das velas

é como um ponto de repouso

que cintila e pode se apagar

quando a dor for imensa...

Mas ainda assim eu sabia

que aí, em algum cantinho longe,

teus olhos meigos sorriam.

Não posso mais pisar neste chão!

Meu coração está denso

como as colunatas desta abadia!

Nem percebo que estou tremendo toda,

tola... como se inda fosse uma menina.

O capelão reza na nave central da Igreja,

ao meu lado uma senhora repetia

as contas de um rosário velho

ao lado da imagem do Cristo.

Como é triste o sangue a brotar

em suas chagas abertas!

Sentada no meu cantinho

julguei se eu estaria melhor...

nunca compreendi bem

a razão disso tudo

como um ato de amor

que nos deixa tão feridos.

Não, eu sei que sou tola!

E não consigo nem juntar

palavras...

nem sei porque estou aqui,

Mas eu sei que por aí,

em algum cantinho longe,

mansamente entendias

que meu pobre coração

na verdade te pedia.

Então tu sorrias!

Quero ver, Dona Chica!

Dona Chica, dona Chica

que mal tem eu brincar

de roubar as frutinhas

que caem em seu quintal?

Por acaso é desperdício

na barriga de criança

umas tantas acerolas

e umas outras tantas mangas?

Olha que Deus castiga,

viu dona Chica?

Que faz chorar a um anjinho

vai se ver Jesus Cristinho.

Ai eu quero ver

a senhora pegar a sua vassoura

e colocar ele pra correr.

Que farás, amor?

Amor, que farás

do sono sem sono,

do sono abandono

quando tarde demais?

Da noite sem lua

sem brilho na rua

versos sem sonhos,

que farás?

Que farás quando o beijo

não for mais desejo

e o desejo for nada

nas noites sem paz?

Pularás do edifício

no momento difícil

dos tempos atuais?

Ou irás às montanhas

recolher das entranhas

da terra uma flor

e a mim a trarás?

Sabe que presentes

os quero ausentes

que de ti não me destes

há tempos atrás,

pois que se findo

o contacto dos olhos

fechou-se a janela

da alma também.

O adeus da musa.

O adeus da Musa

#Ricardo Reis ao pé do leito moribundo de Lídia escuta desta a seguinte canção:

Quando eu me cansar de ser flor

e atenta aos versos escrever ainda,

pétala após pétala, o seio desnudo

deixará secar toda a poesia.

Quando eu me cansar da beleza intata

e ainda assim soar ao longe a lira,

solo, talo, folhas cairão aos poucos

deixando secos apenas os espinhos.

Quando de mim render, suspirar a morte,

os olhos murcharem a ver campinas

grandes lagos, lapsos de uma memória

detendo adentro o que fora está se indo...

não te impressiones da flor que vês,

que entregou-te a beleza que agoniza

Não chores o verso depois da morte...

deixa em meu ocaso tua mão na minha.

Que o lago ja se foi faz tanto tempo,

não passa de imagem a antiga pradaria

os pássaros não cantam como cantavam

nem as flores são mais que mera poesia.

Deixa em paz a tua pequena

deixa em paz a doce Lídia.

Cartas portuguesas

Cartas portuguesas

01. Senhora,
cá nesta capitania
de Pernambuco
foi vossa alteza
servida de enviar
mil flores de craveiros
mui rubras à terra chã.
Trouxe-as a dita nau
com o carregamento
dos escravos d'Angola.
Murcharam-se todas, eu sei
coas pétalas levadas
polo mar até Calicute;
por isso seja servida ordenar
que se procure presto
um caminho no além-mar
até o dito nosso reyno
afim de, por mercê,
vossos olhos contemplar.

Deos guarde-vos muitos anos...

02.  Senhor,
enviou-vos a dita nau
os cravos que vos mandei.
Estes, porém, perderam-se
aquém das águas bravias
desta Terra de Santa Cruz.
Lá não se passará sede,
não se naufraga junto aos peixes.
Portanto seja vossa mercê
descuidado em procurar
nos caminhos de ultramar
as ditas flores minhas.
Deixo mandadas enterrar
como uma memória formosa
que cá está a navegar
um caminho que até vós, senhor,
assim como está.

Que Deos guarde-vos sem prantos
nos certões deste lugar.

Obs: Algumas palavras tem grafia antiga.

Passar ferro

As engomadeiras - Degas

Parece-se a escrever

o ato de passar ferro

que aquela dona de casa

executa com esmero.

No varal ela recolhe

os panos limpos e secos

e por cima do seus ombros

vai levá-los para dentro.

Separa as roupas por ordem:

camisas, calças e meias.

Saias, leçois, bermudas

as fronhas do travesseiro.

Sem tardar ela inicia

a costumeira tarefa

de retirar os amações

dos panos que sobre a mesa.

Uma a uma as roupas ficam

em sua textura correta.

E a dona de casa sorri

dando-se por satisfeita.

Igual labor é a poesia

pra quem quer ser um poeta.

As ideias que nós temos

as levamos para a mesa,

corrigindo os desníveis

que talvez por lá estejam.

Dando um retoque cá ou lá

em cada parte do verso.

Não um trabalho de ourives,

nem tampouco de arquiteto,

mas o de dona de casa:

com suor, mas com afeto.

O que do amor (Haikai)

Do amor as flores

conheço até os espinhos

que protegem da dor...

Despedida

Quando te foste de mim estrada afora

não senti tristeza ou amargura n’alma.

Serena pousei-me na janela, calma

Entreguei-me ao fato de ires embora.

Não quis deter-me em fios e rastros

que se rasgariam de dor a qualquer hora,

alheia, deixo tecer-se com os fios de agora

o vazio no canto em que deixaste lastro.

Foi uma noite só, sereninha e poética.

A lua brilhava sem pedir estética

não pedia versos ou nada em melhora.

Foi assim que fui deitar-me no dia,

serena, mulher, entregue a calmaria

quando te foste de mim estrada afora.

Fotografia

Sou só luz a princípio,

um instante passado

um flash, botão, um clique.

Geralmente um sorriso

que a gente dá por dar

e pronto. Instante...

A luz que nos prende,

enclausurados no tempo

de repente... sou imagem.

Não importa como me sinta

depois que se forem as luzes

se tiver um sorriso

mesmo que seja falso

para sempre, naquela imagem

eu irei de estar alegre.