O Canto da loba

Sei que estou velha,

das vistas curtas

as faces tão murchas

de tanto chorar.

Sei que singela

da cor de canela

o corpo macio

já não tenho mais.

Não sou tão ardente,

a dos tempos de outrora

a dos tempos de agora

já não te excita tanto.

Sou um tanto sombria

e até sem poesia

sem voz e sem canto.

Repousada, entretanto,

passo em linhas limpas

os versos antigos

página a página

como que em um diário

soltos ao vento.

E penso...

tudo foi tão breve

tudo foi tão efêmero

que valeu a pena

escrever a vida

pelas curvas do meu corpo.

Então me concentro...

e digo pra mim mesma

que agora

que tudo está no seu lugar

posso me divertir

e afirmar mim mesma

que sou especial

que sou já mulher

que sou já mulher

vou partir para o ataque.

BELA!

Bela porque é humana.

Bela porque não é bela.

Bela porque sem sê-lo

a tudo em si torna belo.

Bela porque não quer

ser bela.

Bela por que existe

e por existir que é bela.

Bela que olha a praia

e ama por ela ser bela.

Bela por saber que 

pra muitos

ela possa parecer feia.

Mas vive, e se fotografa

numa poesia feita

em sua homenagem.

Bela, porque o tudo existe,

e é assim que ela vê tudo.

Bela porque sabe

que ela não é um nada.

Bela porque sabe

que pode se dar valor

que pode se amar

e que pode ser amada

e ser achada....

BELA.

Sem palavras

Bem, pela primeira vez me sinto incapaz de versificar uma fotografia. Na verdade, há outra que hei de por aqui embaixo, pero quero reter-me a esta. Pra falar a verdade, muitos já perceberam que eu escrevo usando de imagens sempre, e, de vez em quando, há algumas que são desafiadoras. Essa é uma delas. José Ferreira explora o motivo da praia de uma maneira tão exemplar que, nele, eu poderia rememorar desde o tema do nascimento de Afrodite, até o Ismenia de Alphonsus Guimarãens. A pose da modelo carrega uma sensualidade que eu chamaria de sensualidade incômoda, pois que não sabemos se a pose exprime dor, prazer, desejo, nostalgia. Além do destaque a um mar agita e onipresente, que envolve a modelo. Cor também junto com o relevo das ondas cria um estado de tensão que faz o observador entrar num estado de suspense. Afrodite nasceu ou Ismênia se jogou ao mar? Maravilha, essa foto não precisa de poema.

A sevilhana

Amo-te porque sei que com fogo amas,

porque sei que amando doas-te

e porque sei que doas-te com ganas

de quem dança sem medir tuas doses.

Amo-te porque em ti há fera solta

fera que, sendo feroz, ameaça

e que, ameaçando, foge, se solta

se solta do balançar de teus braços.

Amo-te, se bem que em enigma.

Como quem não pede ser ouvido,

amo-te como que em um pulsar tímido

do taconear dos teus sapatos...

Bailadora, bailadora...

que tens no corpo o fogo da Espanha...

acende-o mais uma vez essa noite

na tua carne tensa, como de rifle,

e dispara contra o céu...

mais uma dosagem de lirismo.

O nu...

Se bem não me lembrasse da última vez que nos vimos,

tenho a sensação de que estás presente.

Tenho essa nuance em mim

que corre polo meu corpo

como que em corredores e salas desabitados.

Por vezes, tua memória traz em mim o teu cheiro

que me assoma como a brisa marítima

que ventila todos os espaços do aposento

e te juro que, quando te lembro,

os versos me saem tão naturais que...

não me sinto sozinha.

Por isso me dispo de todas as minhas roupas,

 visto-me das fantasias mais imorais,

imagino os beijos mais ardentes

e calculo diante do espelho a pose mais bela.

Meu corpo nu é um poema...

e é engraçado concebe-lo tão singelo.

Meu corpo nu é o tema

desenhado, esquadrinhado, idealizado

num eu lírico que se desenfreia

mas que tem consciência de suas limitações.

Mesmo assim a tua falta faz desenhar essas imagens.

Porque hoje eu não estou mais triste... estou feliz.

Eu sei que voltas, querido.

As quatro estações

Se está frio, vamos esquentarnos ao fogo...
que as chamas crepitam,
e não poderiam ser mais belas,meu bem.
Um pouco de frio e os corpos se buscam,
os corpos degustam um acender-se por fricção,
os corpos debruçam-se... um no outro...
em chamas que o se acendem no coração.

....

Se as folhas caem, não deixemos de amar-nos,
que o vento leva longe toda essa mágoa e rancor,
Se estão secas as folhas, deitemo-las ao chão
como um trapo velho, desbotado
que Madalena trajava antes de ganhar o perdão.
Vistamo-nos d'esperança e esperemos o nascer do sol.
Enquanto isso, os corpos despidos vestem-se de carícias
no desfolhar-se de amores em risco.

...

Se as as flores ressurgem, meu bem, é primavera.
Não precisamos escrever um poema sobre ela,
depois do cansaço sempre vem a recompensa
de esperarmos o nascer da vida, que já está em nós.
Por isso os corpos querem, interferem, bebem
da fonte de Afrodite, desnuda, só vestida de flores.

...

Mas quando tudo for chamas, descansemos da luta,
que é preciso amar e viver em intensidade.
Quando as brasas surgirem, contemplemos somente,
e nos queimemos às vezes... pra termos uma cicatriz
latente em nós, os que estamos vivos de amor.
E quando o calor sufocar, nos banhemos em versos,
uma poesia só nossa... movimento.
E os corpos livres, sentirão-se firmes
pra voltar a se amar quando o frio vier.

Enquanto ela dorme

Enquanto ela dorme dorme

mil olhares buscam buscam

os sonhos que a alentam

enquanto ela dorme dorme.

Mil olhares penetram

sua carnadura murcha murcha

como o sono que a envolve

Mil desejos querem querem

amá-la ao desconforme

de quem a possui por toda a noite

enquanto ela dorme dorme

Mil sexos se armam

em seus olhinhos frágeis frágeis

e sua vontade única

de descansar e somente,

Há quem a cobice mais

enquanto suspirante ninfa

que a deseje adormecida

para desfigura-la em fantasia

enquanto ela dorme dorme

Mas é só sonho e nostalgia

o desejo erótico que sentimos

pois enquanto nos matamos de desejo

ela simplesmente dorme dorme.

Contrastes

É como se a entrada da igreja estivesse fechada. Que estranho, de meninos costumávamos subir essas escadas em busca do horizonte mais alto, tentando assim tapar a ansiedade de não podermos voar mais longe. Coitados de nós, nem nos dávamos conta dos milhões de edifícios ao nosso alcance... Subíamos as escadas num toque como que em campanha, fazendo dos nossos sentidos canhões e das nossas mentes trincheiras e planeávamos milhares de anos luz na sacada da Igreja de N Sª. do Carmo – e bem disse o Senhor a Moisés, O lugar que pisas é terra santa. Sapatos não os tínhamos e, mesmo nossos pés eram mais imundos que qualquer sandália. Mas como nosso coração pulava de uma santidade que só as crianças conhecem... Foi então o nascimento da tragédia. Não que eu me refira à fome, à nudez, ao pedir... mas à destruição da ilusão. O quê do primeiro beijo, o primeiro toque mais íntimos... depois a delícia, o constrangimento, tua fuga. Veio o vazio, depois a busca por trás daquele vazio... talvez o medo do perdão divino,  assim fiquei... Pela primeira vez, entro na igreja pra rezar.